Viaggio verso la mente
nel bus d'anime scisse
stretto attorno all'assenza.
Poi rivedo il solito posto
alla fermata del bus.
Ci sono io ad aspettarti,
come sempre.
Pronto a raggiungere te.
Bloccato in quest'attesa infinita.
Fermo lì.

La terra trema.
Assottiglia i miei occhi, finché io,
sgretolato nell'ombra,
non oblio le dita.
Nela pioggia di nera rena
mi fingo corvo per un istante.
Ammarando nell'impervia nerina boscaglia
che affolla il buio, che come resina
gorgoglia nei miei occhi,
le polifoniche note d'acqua
scolano in un tumulto senza termine.
Allontano il riverbero delle mie voci.
Per un istante.
Non sono. Più.
E galleggio nelle lingue in flome
che tartagliano lo estomago.
La colpa è tutta qui.
Imbevuta dall'oblivione.
Devorante, conoscitrice infera
di gluttoni nascosi
il lacuale corso di pece che stene
mi sospira verso il fondo,
lasciandomi vuoto.
Sono qui.
La folla della mente 
arranca su per le viscere
e mi riporta alla luce,
al mio diaccio corpo rilucente
di gramo sangue sgraziato.
Misero.
Folle la mente che mi ha partorito qui.
Ora sono. Dimentito. Crucciato dei dimentichi meriggi.
Ignaro di come sia successo. Folle l'obblianza di te.

Poi sopraggiunge la tempesta. A vincere tutto.
A spazzare via ogni cosa. Ogni certezza.
E vedi tra le catene di pioggia la vita che avresti avuto
inseguendo quel "se", cambiando tutto, buttandoti in un baratro.
Vedi i visi che hai lasciato,
ricordi le amicizie perdute,
ricordi le vecchie sensazioni strane,
e tutto quello che è passato in un anno.
Il tintinnio dell'asfalto che ti martella.
Vedi come la poesia nasca dall'amarezza,
la felicità non dispensa facilmente poeticità.
La tempesta torna a ricordarti dove sei giunto, 
quale strada ti sei lasciato alle spalle.
E vedendoti lì, al centro dell'ignoto,
hai paura, e vorresti essere qualcun altro.
Vorresti essere quei visi scostanti che si allontanano
per lasciarti passare, continuando la loro vita.
Invidi loro, perché hanno una vita migliore.
Invidi loro, perché vorresti essere loro
e non pensare a quanto sia tutto così triste.
Vuoi essere uno di loro perché non sono soli.
Non sono soli.
Vuoi essere loro perché la loro vita è andata avanti,
mentre tu sei sempre lì, fermo ad aspettare.
Fermo a sognare.
E Piove ancora.
Non finirà mai.
Buon Natale.
 

Lascio gli occhi chiusi
e mi appari immerso nel tuo sguardo.
L'immagine di te che non va via dalla mia testa.
Sedendo lì che mi aspetti.
Correrei ancora da te
nuotando sull'asfalto che ci divide.
Crolla la mia testa sui tuoi occhi
che vedo nei miei chiusi.
Correrei ancora da te.
Dove sei?

Mi nutro di dolcissime illusioni
e mi vesto della mia tristezza insonne .
Il tuo pensiero non basta nella mia testa.
La voce tua vorrei cercasse me
le mani tue vorrei mi dessero vita.

 

Passiamo un’intera vita,

solo per cercare la nostra canzone,

quella che ci fa emozionare di più.

Intere serate in camera a sognare,

a vedere dei momenti impressi nei nostri occhi,

e la colonna sonora più perfetta che si possa immaginare.

E quando arriva.

Quando finalmente arriva.

Brividi.

Esplosioni.

È quella.

È nostra.

Eppure facciamo di tutto per non ascoltarla.

La colonna sonora più perfetta.

Per lasciare che duri in eterno nell’immaginazione,

per non impararla a memoria,

perché non diventi comune.

Cosicché sarà solo nostra.

Cosicché sarà sempre nuova.

Non ci sarà mai noia.

E piangiamo senza un senso preciso.

Basta un accordo teso all’infinito.

E cadiamo.

Lasciandoci cullare da quella melodia.

E immaginiamo l’abbraccio.

Il più dolce che si possa immaginare.

E dura in eterno.

Ci rivedremo ancora
dopo infiniti viaggi
in un abbraccio sfinito
e parleremo
di lotte che non abbiamo mai affrontato
di vite che non abbiamo mai incrociato.
E sarà come la prima volta.
I tuoi sguardi che mi accarezzano.
E sarà come la prima volta.
Sapere tutto di te senza parlarne.

Come se fossimo in un mondo nostro,
come se non esistessero altri cieli.

E ripiomberò negli stessi rimorsi,
nell'aspra paura di non averti vissuto,
di non averti mai dato tutto.


Ci rincontrermo ancora,
feriti da un mondo
che non ci ha mai accolti
e vedremo
orizzonti che abbiam sempre voluto abbracciare
i nostri occhi che ci chiedono solo affetto.
E tutto verrà da capo.
Il mio cuore che batte fuori dal corpo.
E tutto verrà da capo.
Tu che mi abbracci con nostalgia,

Come per non farmi mai andare via
come per non lasciarti mai.

E ripiomberò negli stessi rimorsi,
il timore di non averti mai conosciuto,
di non averti mai detto tutto.

(anke ad Agosto ho l'abitudine di scrivere/pensare/soffrire la notte)

E' un sentimento che dura un'eternità.
Ti avvolge con quella stretta amara e non ti lascia più.
Vorrei non aver ricordi. A volte lo penso sul serio.
Vorrei non ricordare i bei momenti trascorsi,
così l'addio sarebbe dole e stemprato,
sulle note di una chitarra bendata.

Ti vorrei bendare gli occhi,
tenere il viso in un abbraccio di singhiozzi e colori
e ti ridarei vita. Ti darei la felicità.

Mi avreisti mai amato?
Solo se non ci fossimo conosciuti così.
Solo se io fossi partito con l'intenzione di amarti
Mi avresti davvero amato?
Questa la domanda che mi affligge prima dell'addio.

Io che vivo di colori.
Io che sogno le tue mani, le tue braccia.
Io che vorrei abbracciarti per sempre.
Io che sono così stupido da pensare tutto questo.

Tutto è vuoto.
Niente ha più consistenza.
Mi vedo spirale che frana sulle mie corde tese a cantare un La bemolle dietro un concerto di Bjork con tanta più forza che io possieda nelle mie vene che contengono oceani. Vene come abissi. La mia voce come un'onda che possente s'abbatte lontano dalle mie orecchie per sparire e non aver più senso. La mia mente. La mia mente partorita da una coscia semimovente in una tempesta inondata di sassi e distruzione. La mia mente piegata al caos. Io che mi faccio caos con le mie dita. Io che mi creo il caos con la voce mobile. Io che mi risveglio nei miei occhi languidi supini quasispenti a ricercare ricordi e visi che non vedo più. Sono un viso non visto. Spento.
La mia consistenza è come un vuoto.
Vuoto che non ha più senso.
Mi sfaldo stendendomi nel niente.
E non voglio più avere i sensi.
Non più.